Ich habe letzten Monat wesentlich mehr Zeit mit freiwilliger als mit bezahlter Arbeit verbracht. Dafür habe ich jetzt ganz viele Filme und interessante Vorträge gesehen, eine schicke Tasche, ein schickes und ein okayes T-Shirt, eine kuschelige Fleecejacke, ein stylisches „Refleks“-Armband (ganz wichtig, um im Dunkeln nicht überfahren oder von den Busfahrern übersehen bzw. „übersehen“ zu werden), einen Kugelschreiber mit integrierter Taschenlampe, Süßkram und allerhand kleinere Werbeträger von Sponsoren, viele neue Bekanntschaften (von denen ich vielleicht sogar ein paar wiedererkennen würde), ein paar neue Weltretter, hoffentlich ein paar neue Freunde, und eine gesunde Portion Selbstzufriedenheit.

Heute im Bus, auf dem Weg von der Uni zu einem Crashkurs in Samisch: Iihhh, was blendet mich denn da? Oh, ach so… die Dings, wie heißt sie, Sonne. Naja, ist schon auch mal wieder ganz nett.

Während ich im Internet jemanden suchte, dem ich mein Unglück vorjammern konnte, schrieb mich der Vermieterfreund an. Offenbarte mir, daß die Kisten aus dem Bad leider nur auf den Dachboden umgezogen waren, wo ich gerne Gäste untergebracht hatte. Daß in vielen der Kisten, die ich in die Schuppen verfrachtet hatte, empfindliche Bücher seien, die zurück ins Haus müßten. Daß er es nicht geschafft hatte, die Toilette fertigzustellen, und daß er keine geeignete Waschmaschine hatte auftreiben können. Und daß sein Jüngster eines meiner Lieblingsbilder ruiniert hatte. „Sorry“.
 

Kein angenehmer Gedankenhintergrund für einen Start in den letzten Tag des Jahres. Oh nein, es ist ja schon Silvester! Das ist dieses Jahr aber irgendwie sehr plötzlich gekommen. Ich hätte es mir ja denken können, denn eigentlich kann ich schon seit einer Weile bis 31 zählen, und einen Kalender besitze ich auch. Trotzdem habe ich es komplett versäumt, mich darum zu kümmern. Vor Weihnachten hatte ich es noch mit der Mitbewohnerin davon, daß wir etwas zusammen machen sollten. Jetzt ist sie nicht mehr meine Mitbewohnerin, ich bin immer noch leicht angesäuert über das ganze Chaos, das mir hinterlassen wurde, und darüber, daß es ihr woanders besser gefällt, und jetzt hat sie bestimmt sowieso andere Pläne. Ich schreibe ihr trotzdem eine Nachricht. Sie antwortet nicht.

Wenigstens ist das ganze Chaos hier nicht so groß wie der leere Karton neben dem Küchentisch. Ich packe alles rein und stelle ihn in das häßliche Bad. Dann gehe ich Holzhacken.

Holzhacken ist super. Ein paar Ladungen Birkenscheite später beschließe ich, daß ich Silvester auch sehr gut alleine verbringen kann. Auf Party und Krach hätte ich sowieso keine Lust, dafür sehr viel auf entspanntes Bilanzziehen, auf Sauna und durch den Schnee rollen, Bratäpfel über dem Kaminfeuer, und stilles Aus-dem-Fenster-gucken. Es wäre gar nicht schlecht, das alleine zu machen. Nur wäre es kein so recht passender Abschluß für ein Jahr, in dem ich so sozial geworden bin und die Gesellschaft anderer Menschen zu schätzen gelernt habe wie nie zuvor. Ich überlege. Mir fällt niemand ein, der gerade in der Stadt ist und bei dem es nicht komisch wäre, jetzt noch nach Silvesterplänen zu fragen. Mir fällt aber jemand ein, dem ich nach seinen überraschenden Weihnachtswünschen versprochen hatte, mit nichtvirtuellen Umarmungen vorbeizukommen.

Ich stapfe durch den Schnee hinunter zum Meer, atme tief durch und klopfe an die Tür des roten Holzhäuschens. Sie öffnet sich zögernd, und dahinter blinzelt mich ein halbnackter Husky-Mann ausdruckslos an. „Hei, ich bringe die versprochenen Weihnachtsumarmungen..?“, sage ich vorsichtig. „Ah, ja, hallo“, murmelt er. Er ist also mal wieder der Arktis-Öhi. Ich schlage resigniert vor: „Soll ich vielleicht ein andermal wiederkommen..?“, und höre ein erleichtertes „ja“, bevor die Tür zugeht. So viel also dazu. Ich beschließe, lieber gar nicht mehr wiederzukommen, und beschreibe meine Silvesterpläne auf Couchsurfing.

Ein paar Stunden später sitze ich mit einem niedlichen holländischen Esoterikspinner und einer angenehm ironischen Landsfrau in der Sauna, während das Kaminfeuer Glut für die Bratäpfel schafft. Wir dösen in der Hitze und tauschen lustige Geschichten aus, dann bewerfen wir uns draußen quietschend mit Schnee. Nach ein paar Runden fühle ich mich so entspannt, daß ich fast an das Nirvana des Holländers glaube. Die beiden hatten eigentlich vor, noch in die Stadt zu gehen, jetzt haben sie aber keine Lust mehr darauf. Irgendwann fällt uns auf, daß ja schon bald Mitternacht ist. Den Jahresbeginn in der Sauna zu verschwitzen wäre aber auch nicht das Schlimmste.

Zurück im Haus sehe ich geistesabwesend auf mein Handy, und finde zu meiner Überraschung einen Anruf in Abwesenheit vor. Der Husky-Mann. Der Husky-Mann? Ich sehe zwei mal nach. Er hat tatsächlich versucht, mich anzurufen, um kurz vor zehn. Ich rufe zurück, und er antwortet fröhlich. Er sei nur müde und verwirrt gewesen vorhin, sei nach einer schlaflosen Nacht erst kurz vorher aufgewacht, und hatte vergessen, wann ich zurückkommen würde. Jetzt sitze er an seinem Feuer am Meer, müsse aber schnell seinen Sohn anrufen, es sei ja kurz vor 12. Leicht perplex lege ich auf.

Immer noch nur mit einem Handtuch bekleidet umarme ich um Mitternacht meine Gäste, und dann tue ich das einzig Logische: Ich stürme vor die Tür, werfe mein Handtuch weg und mich in den Schnee, lache schallend, rufe „Happy New Year!“ – und: „Look there are northern lights!!“

Während meine Gäste ihre ersten richtigen Nordlichter bewundern, schnappe ich mir meinen Bademantel, ein paar Socken und Stiefel, streife noch schnell den Wintermantel über und laufe ihnen kichernd hinterher. Nackt unter meinem langen, dunklen Mantel, wie ein Exhibitionist… Und einer plötzlichen Eingebung folgend stupse ich den Holländer an, der vergeblich versucht, einen dieser großen Papierlampions zum Fliegen zu bringen, mache „Pssst“ – und meinen Mantel auf, bevor ich buchstäblich vor Lachen auf dem Boden liege. Dann fällt mir auf, daß in dem häßlichen neuen Wohnblock Leute vom Balkon heruntersehen. Hallo, neue Nachbarn! Wir lachen noch mehr. Die denken bestimmt, ich bin total besoffen. Hoffentlich denken sie nur, ich bin total besoffen…
 

Die Tromsöaner geben sich Mühe mit dem Feuerwerk, aber gegen die still über den Himmel wandernden Nordlichter kommt nichts an. Mutter Natur meint es gut mit uns heute nacht. Wir laufen weiter Richtung Meer, wo es dunkler ist. Jetzt, wo ich sowieso schon auf dem Weg bin, könnte ich ja doch noch dem Husky-Mann einen kurzen Besuch abstatten. Einen sehr kurzen, so leicht bekleidet. Ich verabschiede mich für ein Weilchen von meinen Gästen und stapfe den Hügel hinunter. Mir fällt auf, daß ich nicht einmal meine Brille aufgesetzt habe, geschweige denn eine Lampe oder auch nur mein Handy dabei, und keinen Pfad sehe. Schnee stöbert in meine Stiefel, die 9 Minusgrade lassen meine nassen Haare gefrieren. Ich kichere. Das wird wirklich ein kurzer Besuch werden müssen, dann schnell zurück ins Warme.

Der Husky-Mann beobachtet amüsiert, wie ich durch den Schnee gestolpert komme, umarmt mich herzlich, und hört dann noch amüsierter meiner Geschichte zu. Er weist mich an, mich nah ans Feuer zu setzen, und ehe ich mich versehe, sind wir in eines unserer langen Gespräche vertieft. Über mich, über ihn, über Scheitern, Erfolge und Pläne, die Arktis, den Zustand der Welt, all die seltsamen, dummen, guten Menschen, und überhaupt alles. Wir sehen uns immer noch in die Augen, aber nicht mehr für länger als eine halbe Sekunde. „Ich habe meine Entscheidung getroffen“, sagt er, und ich weiß nicht, ob er es mir oder sich selbst sagt. Er legt mir seine riesige Jacke um die Schultern. Ich wollte ja eigentlich nur ganz kurz hallo sagen und dann schnell wieder zurückrennen, bemerke ich. Er lacht: „Jetzt bist du schon seit einer Stunde hier“, und macht heiße Schokolade.
 

Ich dachte, die letzte Silvesternacht sei nicht zu toppen, aber diese hier ist vielleicht doch besser. Weil sie sich realer anfühlt. „War das letztes Jahr, als wir zusammen waren..? Es scheint alles so weit weg. Das war ein sehr langes Jahr“, sagt er. Das war es allerdings. Es war ein hartes Jahr für mich, aber auch ein wichtiges, und oft trotz allem ein sehr gutes. Es begann in ungeahnten Höhen, ging steil bergab und dann holprig bergauf. Alles wurde wieder besser, sogar die Zukunft. Jetzt sitzen wir hier und sind beide alleine, aber nicht ganz. Dann fällt mir ein, daß ich wohl mal nach meinen Gästen sehen sollte. Er schließt seine riesige Jacke um mich und besteht darauf, daß ich sie mit zu mir nehme. „Du kannst dir eine Lungenentzündung holen, hast du davon schon mal gehört?“ – Ich nicke artig.

Am Balkon der neuen Nachbarn muß ich nochmal kichern. Als ich nach Hause komme, ist es 2 Uhr morgens und meine Gäste liegen friedlich auf dem großen Schlafsofa. Ich bin naß und dreckig, rieche nach Feuer, und meine Wangen glühen. Das Leben ist gut.

 
- Ein frohes neues Jahr euch allen!!

Und hier noch ein paar Illustrationen meines vergangenen Jahres, die zum Weihnachtsgeschenk für meine liebe Oma gehörten:

Wie es zu diesem plötzlichen Integrationsanfall kam? Ich schätze, es war eine Mischung aus guten Ideen, hartnäckigen Anstrengungen und zur-richtigen-Zeit-am-richtigen-Ort-sein. Die Entwicklung spielte sich hauptsächlich an drei Fronten ab:

1. Die Sprachfront. Die Norweger sind bekannt dafür, sehr gut Englisch zu sprechen, und ich spreche es inzwischen fast so gut wie Deutsch. Das macht alles viel leichter, aber auch viel schwerer. Ich habe kein Problem damit, mich im Alltag zu verständigen, und auch tiefsinnige Gespräche kann ich mühelos führen. Die meisten Norweger wenden ihre Sprachkenntnisse auch gerne an, und unterhalten sich sogar untereinander auf Englisch, damit man zuhören kann. Trotzdem bleibt man dadurch ein Fremder. Eine Art linguistisch Zurückgebliebener, auf den besondere Rücksicht genommen werden muß. Es ist sehr wahr, daß Sprache Identität schafft und vereint.
Zusätzlich dazu, daß es so verführerisch bequem war, sich ins Englische zu flüchten, half es nicht, daß mir alle beteuerten, wie leicht es doch für Deutsche sei, Norwegisch zu lernen, und wie viele Deutsche sie kannten, die es im Nullkommanix perfekt beherrschten. Ich weiß ich weiß, das sollte aufmunternd wirken, aber bei mir geht so etwas total daneben. Wenn das Beste, was ich erreichen kann, sowieso völlig normal für eine Deutsche wäre, wie soll ich denn da motiviert sein? Finnisch fand ich super. „Was, Finnisch??! Das ist doch so schwer! Das ist fast unmöglich zu lernen!“ – So macht das Spaß. Mein Finnisch ist immer noch ganz passabel. Mit Norwegisch dagegen tat ich mir schwer, das war einfach zu leicht. Außerdem sperrte ich mich dagegen, es auf die konventionelle Art zu lernen, weil das ja langweilig war. Ich hoffte wohl, es irgendwie durch Osmose aufzusaugen oder so.
Irgendwann wurde ich mir dann selbst zu bunt, und ich führte mir doch noch ein Grammatikbuch zu Gemüte. Es war eigentlich gar nicht so langweilig. Stattdessen ging mir ein Licht nach dem anderen auf, und es machte gleich viel mehr Spaß, Norwegisch zu sprechen, wenn ich nicht ständig herumstottern und Endungen und Präpositionen raten mußte. Lesen war schon lange kein Problem mehr gewesen, jetzt konnte ich auch einigermaßen sprechen. Es war aber immer noch anstrengend, ich konnte die meisten Leute nur sehr schlecht verstehen, und für persönliche Unterhaltungen fand ich meine Sprachkenntnisse immer noch nicht ausreichend.

2. Aktiv werden. Ich sah mir immer öfter an, was in der Stadt so los war und was mich interessieren könnte. Kam zu Veranstaltungen der Museen, zu offenen Vorlesungen der Uni, und dort mit Leuten ins Gespräch. Traf immer mehr bekannte Gesichter. Kontaktierte hartnäckig die Weltretter, bis sie mich mitspielen ließen, und am Ende waren sie sogar froh darüber.

3. Rumhängen. Manchmal darf ich es offenbar auch mal leicht haben. Alles, was ich brauchte, war die Schamlosigkeit, mich alleine an die Theke meines kleinen Lieblings-Café/Kneipen-Dingens, in das ich viel zu selten gegangen war, zu setzen. Die Nordnorweger sind allgemein sehr freundlich und (für skandinavische Verhältnisse) kontaktfreudig, und in diesem Laden schien jeder jeden zu kennen. Also wollte man mich auch kennenlernen. Immer wieder setzte sich jemand für eine Weile zu mir, oder ich wurde in Unterhaltungen neben mir miteinbezogen, ohne jede Aufdringlichkeit. Ich kam bald wieder. Und wieder. Nach kurzer Zeit wurde ich von allen Seiten herzlich begrüßt.

Dann verband ich auch noch das Rumhängen mit dem Aktivwerden, malte in meinem Café ein Plakat für einen Weltrettungs-Aktionstag und rekrutierte mein dort kennengelerntes Theater-Date für musikalische Unterstützung. Dafür brachte ich die Aktivisten auch dazu, mit mir dort rumzuhängen.

Und irgendwann fiel mir auf, daß ich vergessen hatte, daß mein Norwegisch noch nicht gut genug war, um an Unterhaltungen teilzunehmen. Da war es aber schon zu spät.

Die Mitbewohnerin baute mit mir die Kettensäge zusammen, während er Abendessen kochte. Außerdem nimmt sie mich mit zum Laufen. Und sie inspiriert mich dazu, mich endlich meinen Norwegischbüchern zu widmen, während sie neben mir am Tisch emsig in ihr Laptop tippt. Zwischendurch trinken wir Tee und reden über Webdesign, Grönland oder Ähnliches oder ganz anderes.

Beide haben kein Problem damit, meistens vegetarisch und glutenfrei zu kochen, damit ich mitessen kann. Beide können über den ästhetischen Anblick von in der Pfanne brutzelndem Gemüse in Verzückung geraten. Und spätestens, als wir uns nach einem Schrei aus dem Badezimmer einträchtig um eine über dem Waschbecken hängende Spinne scharten, um sie fasziniert zu begutachten, ihren Netzbau zu kommentieren und sie nach ein paar Minuten ungehindert ihres Weges ziehen zu lassen, wußte ich, daß ich meine perfekten Mitbewohner gefunden hatte.

Und dann war es Ende Oktober, und ich ließ mich dazu überreden, zum ersten Mal in meinem Leben Halloween zu feiern. Auf einer Studentenparty. Auf der ich von hübschen betrunkenen 20-Jährigen angebaggert wurde. Die meisten Baggerer sind hier Ausländer, die Norweger arbeiten eher mit Schäufelchen. Oder aber mit massiven Zaunpfählen, wie ich später an der Bushaltestelle feststellen durfte. Da kam eine Handvoll junger Männer vorbei und blieb nach kurzer raunender Diskussion abrupt vor mir stehen. Einer der Typen, den ich im Laufe der Szene als einen der hübschen Schäufelchen-Flirter von der Tanzfläche erkannte, riß sich wildentschlossen Jacke und Hemd vom Leib, schmiß sie mit Nachdruck auf den Boden und sah mich mit einer Mischung aus Genervtheit, Verzweiflung und latenter Belustigung an. Ich lag buchstäblich fast auf dem Boden vor Lachen. Seine Kumpels redeten auf Norwegisch auf mich ein und wollten mich offenbar davon überzeugen, ihn mit nach Hause zu nehmen. Nach einer Weile sahen sie ein, daß ich keinen Bedarf an jugendlichen Liebhabern sah, und zogen lachend weiter. Einer von ihnen rief dem Stripper ein anerkennendes „Aber guter Versuch! Guter Versuch!“ zu, und ich mußte, nach Fassung ringend, zugeben: „Das war es wirklich!“

Lange wird es hier allerdings nicht mehr braun sein. Letzte Woche war unser Hausberg plötzlich dünn überzuckert. Freitagnacht erreichte das Weiß die niedrigeren Berge, und am Samstag wirbelten die ersten Schneeflocken durch die Stadt. Ein bißchen traurig, aber auch sehr hübsch anzusehen. Bei Temperaturen um den Gefrierpunkt kann man sich nach der Sauna auch endlich ordentlich abkühlen, und die abendliche Dunkelheit hat auch ihre Vorzüge. Noch sechs Wochen bis zur Polarnacht.

Im Übrigen muß ich dementieren, daß ich jemals ein Foto von meinem Mitbewohner besessen habe, auf dem er im Saunarausch seinen Hintern in die Kamera hält und begeistert auf ein Birkenblatt zeigt, das dort festklebt. Und falls ich doch mal ein solches Foto besessen haben sollte, hätte er mich am nächsten Tag gebeten, es lieber doch nicht seiner Freundin zu schicken, sondern es zu löschen und schnell zu vergessen.

Nicht der Zensur zum Opfer gefallene Fotos:

Dummerweise hatte ich da schon in einem übermütigen Moment einem Kollegen zugesagt, daß ich mit zum Fußballspielen kommen würde. Beziehungsweise, ich war so überrascht davon und fühlte mich so geehrt, daß mir das jemand zutraute, daß ich nicht nein sagen konnte. Fußball ist ja sogar auch ein bißchen ortstypisch, es gibt hier nicht umsonst den nördlichsten Spitzenclub der Welt (einer der sehr zahlreichen unverifizierten Superlative dieser Stadt).
Hinterher fiel mir dann ein, daß ich eigentlich noch nie so richtig Fußball gespielt hatte, und so halbrichtig zum letzten Mal wann? In der Mittelstufe? Mit meinem kleinen Cousin, als er fünf war? Am Tag der Wahrheit fiel mir dann noch ein, daß ich auch gar keine geeigneten Klamotten besaß. Und daß sich meine einzigen Sneakers (nicht, daß ich viele andere Schuhe hätte – bin ich ein Mädchen oder was?) noch draußen auf dem Segelboot befanden, aber die Wellen gerade zu hoch waren, um dorthin zu rudern. Wenig später stand ich also bei 7 Grad und Nieselregen in normalen Straßenklamotten auf dem Platz, um mich zwischen irrsinnig sportlich aussehenden semivirtuosen Kickern zwei Stunden lang ausgiebig zu blamieren. Ich wisse nur nicht, wo ich mich hinstellen sollte, um einen Ball zugespielt zu bekommen, versuchte man mir zu erklären. Meistens wußte ich das sehr wohl – und mied diese Stellen daher geflissentlich, sonst würde ich ja am Ende noch einen Ball zugespielt bekommen! Es war mir ein ziemliches Rätsel, wie die anderen das Ding dahin bekamen, wo sie es haben wollten. Ich schob es auf meine ungeeigneten Schuhe und konzentrierte mich darauf, auf meine ballbesitzenden Gegner zuzustürmen und sie aus dem Konzept zu bringen. Überraschenderweise waren die Sportler trotzdem nett zu mir, manchmal sah es auch so aus, als hätte ich einen Ball absichtlich in die richtige Richtung geschossen, und ich landete nur zwei mal unsanft auf dem Kunstrasen.
Dafür habe ich jetzt Muskelkater in der Größenordnung von Säbelzahntigern und kann mich nur schwerfällig ächzend durch die Wohnung schleppen. Das Dumme ist: Es hat tierisch Spaß gemacht und ich will das richtig können. Ich glaube, ich bin nächstes Mal wieder dabei.

Nur mit einem hatte ich nicht gerechnet: damit, daß ich mir bald wünschen würde, die beiden würden keine andere Wohnung finden. Die Freundin meines durchgeknallten Kollegen kommt nämlich aus der finnischen Wildnis und ist gar nicht durchgeknallt, oder zumindest auf eine mir sehr vertraute Art. Innerhalb von zehn Minuten waren wir in ein Gespräch verwickelt, dem ihr Freund nicht folgen konnte, und sie lieh sich mein Lieblingsbuch aus. Drei Tage später kaperten wir das alte Ruderboot des Vermieters und eierten lachend durch den Fjord, stapften durch einen Sumpf, stiegen auf einen Berg, machten dort für den Rest des Tages „eine kleine Pause“ und genossen die Aussicht und die Sonne, während wir aus unseren Leben erzählten. Wir pflückten Unmengen an Blaubeeren und genügend Pilze für ein Abendessen. Sie baute das Zelt auf, während ich Feuerholz sammelte, und bereitete das Essen vor, während ich zündelte. Wir schnitzten Löffel aus Birkenholz, während Pilze, Bohnen und Kartoffeln in der Glut schmorten. Wir holten Wasser aus dem Bach und tranken heiße Schokolade mit ausgeprägter Rauchnote, während über unseren Köpfen die Nacht hereinbrach, sich mehr Sterne zeigten, als im lichtverschmutzten Mitteleuropa jemals zu sehen sind, und Nordlichter über den Himmel wanderten. „Genau so sollte das Leben sein“, sagte ich, auf unserem Baumstamm am Feuer sitzend, in die Nacht, und sie sagte „jep“.

Alles war gut.

Bis sie um vier Uhr morgens hektisch das Zelt aufriß, um sich ausgiebig in die Blaubeerbüsche zu übergeben, und wir im Morgengrauen zurückwandern mußten. Aber irgendwas ist ja immer.

Früh aufstehen wollte ich heute eigentlich, und dann mit Husky-Mann und Husky einen Bootsausflug machen, angeln – bzw. in meinem (vegetarischen) Fall fasziniert und leicht befremdet beim Angeln zusehen -, Inseln erkunden und Beeren pflücken. Nun muß man aber wissen, daß auf den Husky-Mann noch weniger Verlaß ist als auf den arktischen Wetterbericht – und das will einiges heißen.
Als ich mich also, da Wecker menschenverachtende Folterwerkzeuge sind, am doch eher späten Morgen aus dem Bett schäle und mich am Fenster auf die Zehenspitzen stelle, um das Husky-Haus zu sehen, sind die Vorhänge noch zugezogen. Dann frühstücke ich also gemütlich, packe ein paar Sachen und feile an meinem Plan B: alleine losziehen. Wandern und in einer Berghütte übernachten oder Fahrrad fahren und an einem Strand zelten? Ein Zelt habe ich nicht, aber der Husky-Mann hatte großzügig angeboten, ich könne mir etwas von seiner umfangreichen Ausrüstung leihen. Er scheint allerdings immer noch zu schlafen.

Als gegen Mittag die huskyschen Vorhänge immer noch zu sind, beschließe ich, mich lieber auf den sonnigen Wetterbericht zu verlassen, und schreibe eine SMS: „Habe Schlafsack und Isomatte eingepackt und mache mich jetzt mit dem Fahrrad auf Richtung Sommarøy, damit du dir keinen Streß machen mußt :-)“. Husky-Mann und moderne Kommunikationstechnologie paßt nicht so gut zusammen, und müder Husky-Mann paßt mit gar nichts zusammen. Dementsprechend bin ich wenig überrascht, keine Antwort zu erhalten.

12:15. Aufbruch ins Ungewisse. Sommarøy soll eine wunderschöne Insel voller Sandstrände sein und steht ganz oben auf meiner To-go-Liste. Allerdings sind es 75 km bis dorthin, d.h. ich würde, wenn überhaupt, erst abends ankommen, und müßte morgens wieder losradeln, um am Montag arbeiten zu können. Es wäre also eher eine Der-Weg-ist-das-Ziel-Tour, was angesichts der malerischen Küstenstrecken und Bergpanoramen auch in Ordnung gehen würde.

12:20. Irgendwie fühle ich mich aber heute nicht so fit. Und dann sind auch noch 9 Meter Wind pro Sekunde angesagt, puh…

12:25. Irgendwas klappert an diesem Fahrrad..?

12:30. Ich könnte einfach umkehren. Ist doch eine irre Idee, 75 km mit einem suspekten Billigfahrrad und ohne Zelt. Ich bin müde! Ich will nach Hause! Und vielleicht würde der Husky-Mann ja doch noch..?
12:31. Nein. Der Husky-Mann würde nicht, und wenn, dann könnte er mich. Ich werde ihm zeigen, daß ich ihn und sein Boot nicht brauche, um einen tollen Ausflug zu haben. Ich bin nicht müde! Ich werde mich jetzt aus Trotz total amüsieren.

12:35. Trampen wäre eine Option. Ich könnte das Fahrrad stehenlassen, etwas außerhalb der Stadt, und dann wahrscheinlich davon profitieren, daß Sommarøy eine beliebte Ferien- und Wochenendausflugsinsel der Tromsøaner ist. Dann müßte ich trotzdem noch die längste Straßenbrücke Nordnorwegens hinaufächzen. Was tut man nicht alles, um anderen zu beweisen, wie viel Spaß man hat.

12:50. Die Brücke ist bezwungen und mein Fahrrad an einen Bushaltestellenpfosten gekettet. Rucksack ab, Daumen raus und möglichst sympathisch aussehen.

12:55. Zwei Frauen um die 40 sind so nett, mich ein Stück mitzunehmen. Sie arbeiten beide im Krankenhaus und sind zu einem Café unterwegs, das auf meinem Weg liegt.

13:30. Den beiden fällt auf, daß sie irgendwo falsch abgebogen sind und sich ziemlich verfahren haben – und zwar sehr zu meinen Gunsten.

13:35. Ich werde an einem günstigen Halteplatz mit guten Wünschen abgesetzt und bedanke mich fürs Mitnehmen und fürs Verfahren.

13:37. Ich hatte kaum Zeit, meinen Rucksack abzusetzen und mir den frischen Wind um die Nase wehen zu lassen, als das erste vorbeikommende Auto auch gleich anhält. Zwei junge Frauen und ein Baby. Nach Sommarøy? Klar, steig ein!
Die beiden kommen aus dem Norden, eine ist Sami, sie studieren in Tromsø und machen einen Tagesausflug.

13:55. Ich werde vor dem Hotel Sommarøy rausgelassen, suche dort vergeblich nach einer Landkarte und laufe dann eben auf gut Glück los.

Gegen 15 Uhr. Ich bin ein bißchen über Hillesøy, die größere und unbebautere Insel hinter Sommarøy, gewandert (glaube ich), dann bei Ebbe zu einer kleineren und völlig menschenleeren Insel gelangt, wo ich an einem sehr hübschen Sandstrand ein spätes Mittagessen genieße.

Gegen 15:30 Uhr. Die Flut ist deutlich schneller zurückgekommen als erwartet, und das glasklare Wasser ist deutlich tiefer, als es aussieht. Dadurch ist jetzt meine hochgekrempelte Hose deutlich durchnäßt. Na, dann kann ich ja genauso gut baden gehen! Ist ja auch super Badewetter, bestimmt fast 20 Grad und manchmal auch noch sonnig.
Ich hänge meine Hose zum Trocknen über einen Felsen und wage mich in Unterwäsche in das Wasser, das höchstens 12 Grad haben dürfte. Es fühlt sich gar nicht so kalt an, wie ich es von früheren Badeversuchen in Erinnerung hatte. Ich muß zwei Taschenkrebsen und ein paar Seeigeln ausweichen, zum Glück ist es sehr seicht und man kann überall auf den Grund sehen. Ich bin bis über die Knie im Wasser. Es ist gar nicht so kalt. Ich bin bis zu den Oberschenkeln im Wasser. Es ist wirklich nicht so kalt. Jetzt einen beherzten Schwimmsto… Ich bekomme keine Luft mehr! Was soll das denn, ich hyperventiliere? Das ist aber keine gute Idee, vor allem im Wasser und ganz alleine. Ich begebe mich also schleunigst an Land und ruhe mich etwas aus. Starte noch einen Versuch. Kann meine Lungen nicht davon überzeugen, sich im Eismeer ordentlich zu benehmen. Na toll, so wird kein Polarheld aus mir.

Gegen 16:30. Das nächste Körperteil verhält sich unkooperativ. Mein rechter Fuß hatte schon seit einer Weile wehgetan, aber das hatte ich beim Balancieren auf scharfen Felskanten und an sandigen Stränden erst mal ignoriert. Ich dachte, ich hätte mich eben irgendwo ein bißchen gestoßen. Nachdem es aber nicht aufhört, sehe ich doch einmal nach, und ich sehe einen Haufen Blut. Auch das noch. Ein ziemlich tiefer und mittlerweile auch ziemlich verdreckter Schnitt. Ich überlege kurz, zurückzutrampen und vielleicht sogar einen Arzt aufzusuchen, um eine Entzündung zu vermeiden. Aber wozu habe ich Desinfektionsmittel, Küchenrolle und Pflaster dabei und einen Heilpflanzen-Tick? Saubermachen so weit es geht, Antibac reintröpfeln, Schafgarbe draufpacken, ein Pflaster kreuz, das andere quer, und weiter gehts. Ich komme mir wieder etwas heldenhafter vor, suche mir einen hübschen Lagerplatz am Strand und sammle humpelnd Feuerholz (und die eine oder andere Blaubeere).

Inzwischen ist es sehr windig geworden. Das ist gut, wenn man seine Ruhe vor Spaziergängern haben will. Nicht so gut, wenn man Feuer machen will. Will ich mir denn jetzt noch diese Mühe machen? Ja, verdammt, ich wollte den ganzen Sommer über schon ein Feuer am Strand haben, hier ist vermutlich meine letzte Gelegenheit, also mache ich das jetzt. Auch wenn ich mir mein Sommerlagerfeuer mit Gesellschaft ausgemalt hatte. Alles muß man selber machen. Aber man darf auch. In einer Nische zwischen zwei Felsen und mit etwas Geduld bekomme ich tatsächlich ein Feuer zustande. Nachdem ich eine Weile triumphierend mein Werk betrachtet habe, regt sich mein Handy. Der Husky-Mann wünscht mir einen schönen Ausflug. Ich erzähle ihm vom Strand und vom Feuer, und er freut sich. Ich freue mich auch, und erhitze Bohnen mit Wildkräutern auf einem heißen Stein zum Abendessen.

Später läßt der Wind nach und ich kann mein Feuer auf einen Felsen direkt am Strand umziehen. Der Sommer war sehr geduldig mit mir und hat mir für meinen lange gehegten Übernachtungsplan so spät noch einen lauen Abend gegönnt. Alles ist überaus idyllisch. Dann geht auch noch dramatisch die Sonne unter, und ich steige auf den Hügel über meinem Strand, um mir das Schauspiel anzusehen. Die Aussicht ist nicht weniger als überwältigend. Ein Panorama aus kleinen Inseln mit Sandstränden und Felsen, im Hintergrund verschwinden hohe Berge in der Dämmerung. Darüber hängen dunkelgraue Wolken, am Horizont werden sie von der untergehenden Sonne rosa gefärbt, und der Himmel daneben leuchtet in Gelb- und Rottönen. Keine Menschenseele weit und breit, nur ein paar Vögel gleiten über die Inselwelt hinweg, und die Brandung rauscht gegen die Felsen. Diese Szene hätte sich niemand besser ausdenken können. Ich fühle mich wie in einem Gemälde von Caspar David Friedrich, nur besser. Genau hier will ich sein, genau jetzt, und dieses Erlebnis würde an Dramatik verlieren, wäre ich nicht ganz alleine. Ich bin vollkommen glücklich.

Irgendwann reiße ich mich von dem Anblick los, weil mir etwas ähnlich Perfektes wieder einfällt: mein kleines Lager unten am Meer. Ich beschließe, als absolute Krönung neben dem Feuer direkt am Strand zu schlafen. Kuschele mich in meinen gemütlichen Schlafsack, höre Wind und Wellen zu, und werde davon aufwachen, daß mir die Sonne ins Gesicht scheint.
 

 

Wenn man etwas jederzeit machen könnte, macht man es ja tendenziell nie. Hier oben aber sind die Sonnentage gezählt, der Schnee hat erst im Laufe des Mais die Landschaft freigegeben und wird schon bald wieder die Berge erobern, das Wetter ist unberechenbar. Ich war visuell ausgehungert nach Licht und Grün, und man weiß nie, ob ein „später“ noch in diesem Jahr stattfinden könnte. Also war ich in diesem arktischen Sommer so viel draußen unterwegs wie seit meiner Kindheit nicht mehr, und ich war auch schon lange nicht mehr so (für meine bleichen Verhältnisse) braungebrannt wie hier, wo die Durchschnittstemperatur im Juli bei 12 Grad liegt.

Man muß wissen, daß ich, seit ich vor 8 Jahren Zugang zu einem eigenen Computer und Internet bekam, etwa 90% meiner Freizeit online verbracht hatte. Die restlichen 10% damit, auf den Computer und/oder das Modem einzufluchen, weil die Internetverbindung nicht funktionierte. Mein dauerverspannter Nacken zeugte davon, wie viel Zeit ich vor dem Bildschirm verbrachte.
Jetzt zeugt der Schimmer auf meinem Gesicht und meinen Händen davon, wie viel Zeit ich im Garten, auf dem Fahrrad, beim Wandern und am und auf dem Meer verbracht habe, und meine Arme und Schultern von den „heißen“ Sommertagen über 15 Grad. Bevor ich hierher kam, wollte ich Programmiersprachen lernen und obskure Linuxsysteme installieren. Jetzt will ich Kajakfahren und Skilaufen lernen und Wildnistouren machen.

Die Wucht der Jahreszeiten hat mich quasi vom Schreibtisch gerissen. Ohne die Erinnerung an den langen Winter und ohne die Aussicht darauf, daß es bald wieder dunkel werden würde, hätte ich diesen Sommer viel weniger genossen. Und auch umgedreht funktioniert es: Es ist schön, mal wieder einen Sonnenuntergang zu sehen, und es tut gut, abends zu einer vernünftigen Zeit müde zu werden, während es draußen dunkel wird.

Bilder werden wurden nachgereicht – ich muß bzw. darf gleich schon wieder Touristen herumführen. Und die Frage der Woche kommt dann doch mal wieder von dem Mann, der nicht mehr ganz so angestrengt versucht, nur noch ein Nachbar zu sein: „Wenn ich morgen entscheide, einen Ausflug mit dem Boot zu machen… Würdest du mitkommen?“ – Was für eine überaus rhetorische Frage.

Zum einen wäre da mein unberechenbarer Guide-Job, der mich schlecht langfristig planen läßt und mich oft aus der Bahn wirft. Nicht, daß ich lieber etwas anderes machen würde. Dafür bezahlt zu werden, interessante Orte zu sehen, mich selbst reden zu hören, mein Wissen, meine Erfahrungen und meine Begeisterung weiterzugeben und zufriedene und dankbare Menschen zu erleben, ist wunderbar. Außer vielleicht, wenn man am Vortag Bescheid bekommt (so weit, so „normal“) und dann nach acht Stunden Busfahrt und deutlich weniger Schlaf sieben Stunden lang die erst ein Mal flüchtig gesehenen Lofoten vorstellen soll. Das ist dann Hardcore-Guiding, und da war die Panik groß. Als dann aber die Leute kamen, ging es trotzdem irgendwie, es ging immer besser, und am Ende bekam ich nicht nur Trinkgeld, sondern sogar ausdrückliches Lob und gute Wünsche.
 

Zum anderen der Sommer mit seinem irren Licht und üppigen Grün. Wir haben hier oben nicht viel davon! Solange ich irgendwie über die Runden komme, werde ich es also vermeiden, mich für einen Vollzeitjob drinnen einzusperren. Es könnte ja sein, daß die Sonne rauskommt und es vielleicht sogar über 12 Grad hat! Dann nehme ich mir zum Beispiel vor, einfach nur durch die Inselmitte zum Hafen zu laufen, wo ich vor der Lofotenfahrt mein Fahrrad stehengelassen hatte. Etliche Kreuz-und-quer-Kilometer, Blau- und Moltebeeren und einen eingesumpften Fuß später frage ich mich dann, was ich eigentlich machen wollte, aber erlaube mir trotzdem den Luxus, nicht auf die Uhr zu sehen.

Ach ja, das Fahrrad! Zum Glück habe ich mein neumodisches Mountainbike zwei Monate nach meiner ersten Panikfahrt (siehe zweiter Teil hier) dann doch zu schätzen gelernt. Ich muß mich nur noch manchmal aktiv daran erinnern, daß ich keine Rücktrittbremse mehr habe, und inzwischen nutze ich sogar mehr als fünf verschiedene Gänge. Das ermöglichst es mir, kostenlos und unabhängig von den dünn gesäten Bussen die Brücke zur malerischen Nachbarinsel Kvaløya hinaufzuächzen und hinunterzusausen, um zu noch mehr Beerenjagdgründen und zu einsamen Sandstränden zu gelangen. Nach fast zwei Stunden Fahrradfahrt habe ich auch endlich stolz im Meer gebadet und mich dann von Sonne und Wind trocknen lassen. Dazu, ob ich weiter als bis zu den Oberschenkeln im Wasser war und ob ich es länger als 10 Sekunden ausgehalten habe, möchte ich mich nicht äußern.

Badengehen habe ich also für erledigt erklärt, auf meiner tatsächlich existierenden to-do-Liste für den Sommer. Barfußlaufen und im Gras liegen auch. So viele Blaubeeren pflücken, daß ich abends vor dem Einschlafen mit geschlossenen Augen Blaubeeren sehe, sowieso. Am Vorrätesammeln für den Winter arbeite ich; die Gefriertruhe füllt sich mit Beeren, die dunklen Stellen der Wohnung mit kopfüber aufgehängten Kräutersträußen, der Browser mit Tips zur Marmeladenherstellung.
Schnell noch eine Sommergrippe einfangen, bevor es Herbst wird, stand nicht auf meiner Liste, aber Mitleid habe ich ehrlich gesagt nicht verdient. Mit bereits triefender Nase fast 30 Kilometer radfahren, dann noch stundenlang beerenmampfend herumwandern, irgendwann abends beschließen, dass ich doch einfach im weichen Moos übernachten könnte, um zwei Stunden später zitternd aufzuwachen und noch irgendwie nach Hause kommen zu müssen, und sich am nächsten Tag irgendwie krank fühlen, fällt eindeutig unter „selbst schuld“.

Vielleicht wird ja mit der Dunkelheit etwas Vernunft einkehren, und ganz vielleicht sogar ein etwas alltäglicherer Alltag. Das wäre ein bißchen langweilig, aber auch viel weniger anstrengend.